un par de destartaladas muñecas estaban colgadas en la pared. la tapa de los sesos abierta. instalados en sus cerebros un par de jarrones rotos con flores. lo infantil se unió en aquel momento a lo macabro para hacerme viajar sin rumbo. mi cerebro es a veces tan inerte como las plantas que hacían de cabelleras de aquellos dos trapos sin nombre. nos falta imaginación o ganas de tenerla. es hora de levantarse del sofá. seremos tan pequeños que podremos pilotar las miniaturas que nos dan para jugar/viajar. llévame a bailar...

mi feria

quiero ir al circo a ver a miss aurori
quiero comer algodón de azúcar(para las heridas)
quiero montarme en la noria

cuando miras su rostro-por pasión, por necesidad como la de respirar-sudece, y de esto te enteras mucho después. pero si lo miraste. si lo bebiste como sólo puede y sabe una sedienta como tú. ahora estás en la calle;te alejas invadida por un rostro que miraste sin cesar, pero de súbito, flotante y descreida, te detenienes, pues vienes de preguntarte si has visto su rostro. El combate con la desaparición es arduo. buscas con urgencia en todas tus memorias, porque gracias a una simétrica repetición de experiencias sabes que si no lo recuerdas poco después de haberlo mirado este olvido significará los más desoladores días de búsqueda.
a. pizarnik.

penelope trip en el reproductor

ser una buena chica o no serlo.
no me gusta la soledad poblada, esa que se disfraza de grito sordo o señal de humo. picalagartos y falta de complicidad...mal asunto si es contigo. frivolidad en vaso de chupitos, mientras la resaca apunta y dispara directa a los impulsos nerviosos que activan tus instintos más ocultos. yo quiero ser riot para que todo resbale por las paredes de mi boca en forma de insulto inteligente, yo no quiero lanzarme desde arriba para ver quien queda abajo porque me da miedo ver que la soledad no es compartible y que todo no es tan simple. quítate la ropa que te sobra ,para que sin complejos de clase, pueda saber tu verdadero nombre: ánimo valiente u olvídame cobarde.
currently playing:bossman de nancy sinatra

And I won't rest until I forget about it I won't rest until I don't care I won't rest until I forget about it La La La La La La La

después de aguantar un partido de tenis que no me importaba...decidí salir a reconciliarme con las luces navideñas. el resultado ha sido el de siempre. no puedo soportar que la ciudad se llene de luces absurdas y de personas-máquina que no paran de buscar ropa, ropa, ropa y más ropa. para evitar el colapso afectivo me propuse hacer lo que muchos otros han hecho: si no puedes con tu enemigo únete a él. he dedicado mi tarde a intentar ver ropa. el resultado ha sido medianamente positivo, dos chapitas en Latimore. además, he descubierto una librería cerca de la alameda donde voy a gastar gran parte de mi presupuesto navideño: foucault, chomsky, adorno,varios fanzines, un libro de cine francés de los 60, la enciclopedia del pop art, fluxus, diarios de warhol, los principales libros de italo calvino, kerouac, capote, auster,etc.
tengo tres donettes en el frigo que van a caer en este instante.
en el reproductor Nueva Vulcano. concierto este lunes en sevilla.

voy caminando por la alameda camino de casa y de repente, miro hacia un lado, hacia otro. ¿me están siguiendo? siento como si un zoom se acercara estrepitosamente y fuera irremediable primerísimo primer plano del gran ojo, del Big Brother popero, del dueño de la llave panoptica, del individuo tatuado a base de espirales.
Ya me pasó con los otros discos, me pasa con Astrud. Mi vida se convierte en diez pistas bien remasterizadas.
Son dos grandes observadores o quizá sólo escriben lo que sienten y todos hemos sentido lo que Nacho y Genís dicen en sus canciones.
El caso es que quedamos así , en eso, pareciéndonos todo una mierda menos lo vuestro. porque al final siempre termino descifrando mi vida en clave Astrud...
qué grande hubiera sido una eurovisión con canción de Astrud!!